接下来的两天，苏挽挽的生活被拆箱、归置、打扫填满。她刻意让自己忙碌起来，试图将那夜诡异的声响和莫名的震动感抛在脑后。

或许是阳光太好，或许是白日里的老宅确实宁静祥和，那份午夜惊悸渐渐被压了下去。她甚至开始说服自己，那大概就是一场过于逼真的梦，或者只是老房子常见的“夜间交响曲”——木材热胀冷缩的动静罢了。

只是，她再没有走近过最里进那间东厢房。那把黄铜钥匙也被她随手塞进了抽屉深处，眼不见为净。

第三天下午，天气闷热得厉害。苏挽挽终于将最后一批书册码上书架，累得几乎直不起腰。她冲了个凉，换上一身真丝吊带睡裙，湿漉漉的头发随意披在肩头，打算给自己弄点简单的吃的慰劳一下。

开放式厨房里，她心情颇好地将黄油片夹入折叠的面皮，刷上蛋液，然后小心翼翼地将一个个造型可爱的可颂面包送入预热好的烤箱。咖啡机的嗡鸣声和烤箱渐渐散发出的、浓郁诱人的黄油焦香交织在一起，充满了现代生活的暖意和满足感。

她端着烤盘走出厨房，金灿灿的可颂堆叠在白瓷盘里，酥皮层次分明，散发着罪恶的热量。她磨的咖啡也好了，香气醇厚。

索性端着早餐盘，信步在内宅游廊里走着，享受这忙碌后的片刻闲暇。夕阳西下，给白墙黛瓦镀上了一层温暖的金边，庭院里的景致显得愈发静谧美好。

不知不觉，她又走到了最里一进。

石榴树的影子被拉得很长。她的目光下意识地避开东厢房那扇门，转而欣赏墙角一丛长势喜人的芭蕉。

忽然，一阵极其微弱、若有似无的风，拂过她的脚踝。

冰凉。

不同于夏日晚风的温燥，那阵风带着一种地窖般的、沁入皮肤的凉意，转瞬即逝。

苏挽挽顿住脚步，心头莫名一紧。

她缓缓转过头。

东厢房那扇她刻意忽视的门，此刻，竟然虚掩着。

一条窄窄的、幽深的缝隙，突兀地嵌在门板上。后面不再是那天她见过的空荡房间的景象，而是一片沉滞的、近乎绝对的昏暗。

那阵冰凉的微风，正是从那条门缝里渗出来的。

心脏猛地漏跳了一拍。白天积攒的所有心理建设瞬间崩塌。不是梦。那晚上的声音不是错觉！

鬼使神差地，一种压过恐惧的、强烈到无法抗拒的好奇心，驱使着她一步步靠近。

越近，那股不同寻常的凉意越明显，空气里还夹杂着一丝极淡的、陈旧的墨香和冰冷的石气，与她身边温暖馨香的咖啡黄油味道格格不入。

她屏住呼吸，透过那条门缝，向内望去。

里面不再是空屋。

昏暗的光线下，隐约可见古式的家具轮廓——一张宽大的书案，一把圈椅，还有靠墙的多宝格影子。这里……什么时候布置成了这样？

而最深处，一点昏黄的光晕摇曳着。

不是电灯，是烛光。

一道清瘦挺拔的身影，正背对着门口，伏于案前。他穿着一身青色的直身袍子，头发在头顶挽起，以一根简单的簪子固定。微弱的烛光勾勒出他专注的侧影，肩背线条清晰而略显单薄，正执笔在一卷摊开的纸张上书写着什么，姿态端正，一丝不苟。

苏挽挽脑子里“嗡”的一声，彻底懵了。

走错片场了？影视基地？哪个剧组借了她的老宅拍戏没通知她？

无数荒谬的念头闪过。她下意识地往前挪了半步，想看得更清楚，指尖却不经意碰到了虚掩的门上那冰凉的铜环。

极轻微的一声“咔”。

在这死寂般的环境里，却清晰得如同惊雷。

案前的男人蓦然停下了笔。

整个背影瞬间绷紧，透出警惕。

他猛地回过头来。

跳跃的烛光霎时照亮他的脸。

长眉入鬓，鼻梁高挺，唇线薄而分明。一双眸子在昏暗中亮得惊人，如同浸在寒潭里的墨玉，此刻盛满了惊疑、审视和一种拒人千里的清冷锐利。

他的目光如实质的冰锥，瞬间钉在苏挽挽身上。

苏挽挽呼吸一滞，被这突如其来的、充满压迫感的对视惊得魂飞魄散，手一松——

那只她刚咬了一口的、酥脆的可颂面包，从白瓷盘里滚落，“啪嗒”一声，掉在门内那青灰色的、冰冷异常的地砖上，滚了半圈，沾上了尘埃，停在那男人脚边不远处的阴影里。

万籁俱寂。

只有那烛芯偶尔爆开一丝细微的噼啪声，以及两人之间几乎凝固的空气。

男人清冷的目光从地上那造型奇特、散发着浓郁黄油与焦糖香气的不明物体，缓缓移到苏挽挽脸上，再扫过她身上那件丝质吊带睡裙，露出的光洁肩膀、手臂和小腿，最后定格在她因震惊和恐惧而微张的唇上。

他好看的眉峰几不可察地蹙起，声音如同玉石相击，泠泠然带着深重的疑窦和一丝不易察觉的、居高临下的审度：

“姑娘手持奇物，衣不蔽体，”他顿了顿，每个字都清晰冰冷，砸在苏挽挽耳中，“可是番邦进贡的异域舞姬？”